rios são estrias à flor da terra

como são as nossas

à flor da pele

oculta sob o tecido,

algodão ou asfalto

nossas curvas estriadas

não se calçam em retas

canalizadas

transbordam as marginais

abrigo de répteis e anfíbios

guardiões da outra vida

aquela terceira

margem plantada na travessia

entre as matas ciliares

e colhida apenas no instante da modorra

ao sono da razão

quando sonham os lagartos

e surgem os sacis e as iaras

Consciência negra

Devemos a eles e elas: a cor da pele, o remelexo dos quadris, o tom da música, a ginga na luta, o trabalho agrário, a artesania, a resistência poética. A invenção de uma cultura mestiça forjada no caldeirão de povos desenraizados com extrema violência em nome da cobiça e desumanidade de apenas um, colonizador, autodenominado único civilizado. Mas de quanto estupro, assassinato, pilhagem, ignorância e barbárie é feita a "civilidade" europeia, branca?

Em tempos de esquecimento, não esquecemos. Consciência negra sim. Somos todos filhos e filhas da Mama África.

Tela: Maria Auxiliadora, Capoeira, 1970.

Tamara Castro

8 h · 

O jardim é um hades
em botão
mil olhos de Cérbero espreitam
olorosos cada quadrante
de verde e luz

E o sol absorto na folha alimenta
a terra reafirmada
do caule à raiz

Cada grão de luz se abriga
no útero da romã que prende
Perséfone em sua morada
noturna

As palavras me andam

causando náuseas

imagens dispersas

vertigem

Elas me levam

      e trazem

ao sabor das marés

seus humores dão o sal

aos meus amores

Não quero mais

palavras

me calem
não

me falem mais

Mas quem sou eu

sem vós

naco de carne

matéria forma

buraco negro

garganta

sem voz

na ruína das horas

uma ronda de palavras

embrenha nervuras negras
murmúrio lamacento que serpenteia

na superfície verde das folhas

alumiada à sombra

de pestanas castanhas

castanholas percutem no pulso
herança paterna
será o eco de uma voz

submersa toda a vida?

minha avó de Granada

grão encalacrado no oco
deste baú de nadas

cujo fundo é um espelho em cacos

Parcas fiando as rugas que
em mim tecem
raízes abissais e seus lentos habitantes

Siri é bicho encastelado

parece tanque em miniatura

apenas os pequenos olhos oblíquos

se atrevem a ser lânguidos

enquanto todo o resto de

sua líquida musculatura

se reserva ao claustro

muralha

necessária

entre a flor íntima e

a carne do mar

de que é centelha

no pulso de seus músculos

molusco

latejam marulhos

seus pensares

em forma de canto

o acalantam

no seu castelo

preamar

à espreita

estreita espera

de navegar

O mundo lateja neste nervo exposto

mergulham agulhas nos olhos ouvidos

a pele eriça lacrimejam os poros

abertos à atmosfera

elétricas partículas

partituras

brilham as claves do sol

os pés desavisados à dança

alucinam

meus passos no contratempo

pisam os bicos alheios

as margens transbordam

invadindo as matas

dos meus cílios

e o olho d’água explode sua íris

em mil cores

faz-se a luz em ponte

Quem sou tu?

és nós eu?

Atam-se atos

transversos

Amor é raro narciso

se mira ao espelho do lago

embevecido e mudo

enquanto tudo

são ecos de surdo sentido

dedos de vento acariciam seus cachos

e passam

Penélope não
sou: mulher
espera

serei-à toa

canoa

ela

que sempre
me navega

ver-seja

poesia é percutir

pau e pedra

até que a pele exploda

sem senso

puro sumo som

Paixão
inflamação da amígdala
gera efeitos colaterais contraditórios inevitáveis
alienaçãodesesperoeuforiafebreprostraçãotransbordamentoperdadeapetitepalpitação

noite em claro
visagem de estrela ao meio-dia

dói, exige analgésico
doses extremas de poesia

E numa manhã ensolarada se esvai nuvem. Água sob fervura.
E o convalescente pensa: onde me fui?

Heraclitiana (sqn)

rio serpente

rio touro

rio mar

nas tuas águas mergulha

um eu que não mais se conhece

pois é outro

o escorrer da tua língua na pele

e ao arrepio úmido

após a morte esquecimento

renasço

dissoluta nesse grande

corpo d'água

onde me perco

acho

À beira espero enfim

ouvir a voz que a vida toda
cala em mim

na noite escura úmida

diante de um rio-mar.

Talvez seja vã espera.

Talvez ela seja muda.

Talvez sua seja a voz do mar.

Esse mar que contemplo adiante

está distante

mil léguas em mim.

Como me atravessar?

En sino

o pulso a ecoar

do tambor central

para além da própria

sina

A

pele outra

me transpira

e o vário gesta o

UM

Toque

caminho, danço, giro, pulo

tentando verter em mim

o outro

dentre paredes de carne

e osso

roço a pele que me cala

palavras soltas ou tensas

e o máximo que te tenho

é o espelho de um rosto

tênue

disperso

meu medo

e sigo  errância

escuro-claro

de me ser sem

ter

te

Regurgitando Leminski

Ah, Plutão,

essa mania de escavar o chão

ainda há de nos levar além

Líquido

Já que é a memória da pele
o cheiro o sulco
a contração o grito
o que resiste

Já que a nata nada no raso

na pele

no início

Já que o desejo é libélula

de voo curto e raro

peixe de superfície
sem couro para os abismos

E a despedida breve em catracas de metrô

é o que fica

Sejamos breves rasos

ferozes gozos.

Sem amanhã meu barco não atraca

o olhar turista alisa a paisagem

livre de nomes a guardar

Ah, Orfeu,

Que mania de olhar pra trás

A tarde traz sua morte no arrebol

Anoitece no peito a saudade

Não suspira, não lamenta

Canta o instante

E arde

Agenda

Habitar a carne do dia

Irrigar as veias da aurora com o rubro sumo do instante

Estender no leito das horas o ouro inaugural da manhã

E atravessar a tarde ao tambor pontuado de sombras

anunciando a noite

Vide vida

lágrima seca

antes de escorrer

rio na pele

grito expira

antes de vibrar

guitarra na gorja

palavra cala

antes de virar

verso na fala

Entre

Não tenho medo das minhas entranhas. Estranha entro nas frestas escuras onde se perdem agulhas. Elas fincam fundo sem a gente saber. Fundam espinhos no inconsciente da casa esperando um lampejo de sol para voltar à vida, ao destino a que foram forjadas. Laçar, atar, dar nós. Navegar o rio do tecido.

Não tenho medo das minhas entranhas. Mergulho nelas e nelas me perco, encantada pela estranheza de ser outros em mim.

Meu sangue é meu rio, mergulho nele, perco o senso, o rumo, a proa. Pra canoa me falta o remo, a bússola, a estrela guia. Espero o sol sangrar no poente e sigo demente.