Devaneios entre sonho, Rosa e Bergman

Alguém já disse que para fazer arte é preciso certo horror à vida, à vida "como ela é ". O artista é "a menina de lá ", do Guimarães Rosa, uma ponte, uma canoa, ou um tronco semi-enraizado, à beira do abismo, prestes a zarpar. Mas se mantém à terceira margem, entre: o cá e o lá, o que já foi e o que será. É o que talvez jamais seja, a sede que nunca cessa, a flor que mal desabrocha já entrega sua carne d'água ao vento. A criança eterna. O perene vir a ser. A chama que desvela, sem beiras, desejos e medos, utopias e distopias que nunca ousaríamos conceber, mas que latejam dentro, no fundo do fundo infindo. Horrores e maravilhas brotam dos olhos, mãos e boca do artista, a quem seguimos e fugimos encantados, antes de pensar pregá-lo à cruz. Mas ele já vai longe, nos fumos da estrada que não pára.

Poesia pra respirar em tempos sem trégua

bruma sombra espelho
maya iludida mentira
tudo o que me vestem
os olhos

pedem

a cor inefável
da tua manta
mana Fantasia

sem ti cinza insossa
é a Vida
vera carne crua

destemperada nua
cede ao fogo lento
o banho-maria

amainando as pedras
à beira da trilha
florindo as brenhas
sem-vergonhas
Marias

vai-te ao vento vadio
dente de leão banguela
cansado de guerra

folha seca
fardo de ouro velho
pesada de antigos verões
mas leve à brisa

ciranda
canta tua breve fábula
ora bela na tristeza
da feiura e passa

Sobre amor e utopia

O sonho emprenha a vigília.
A realidade se molha, arredonda.
E pare em nós uma linda mestiça

Utopia
nos inspira
e ilumina a trilha.

Bem-vindo esse amor, bem-vindo!

A mulher esqueleto

"A busca moderna pela máquina do movimento perpétuo equivale à busca de uma máquina de amor perpétuo. Não surpreende que as pessoas que tentam amar fiquem confusas e atormentadas e que, como na história dos sapatinhos vermelhos de Hans Christian Andersen, dancem loucamente, incapazes de parar com a agitação frenética, e passem rodopiando direto pelas coisas que, no fundo do coração, elas mais prezam." (Clarissa Pínkola Estés, Mulheres que correm com os lobos - A mulher esqueleto)

Correndo com os lobos

"Com medo ou não, é um ato de profundo amor o de se permitir ser perturbado pela alma primitiva dos outros. Num mundo em que os seres humanos têm tanto medo da 'perda', existe um excesso de muralhas protetoras contra o mergulho na numinosidade de outra alma humana."
(Clarissa Pínkola Estés, Mulheres que correm com os lobos)

Canção (Cecília Meireles)

Não te fies do tempo nem da eternidade
que as nuvens me puxam pelos vestidos,
que os ventos me arrastam contra o meu desejo.
Apressa-te, amor, que amanhã eu morro,
que amanhã morro e não te vejo!

Não demores tão longe, em lugar tão secreto,
nácar de silêncio que o mar comprime,
ó lábio, limite do instante absoluto!
Apressa-te, amor, que amanhã eu morro,
que amanhã morro e não te escuto!

Aparece-me agora, que ainda reconheço
a anêmona aberta na tua face
e em redor dos muros o vento inimigo...
Apressa-te, amor, que amanhã eu morro,
que amanhã morro e não te digo...

In Retrato natural

Crisálida

Pupa meu corpo alma se cobre de fios tecidos na saliva de palavras inauditas Imagens me habitam há tanto séculos segundos milênios. Advindas da terra que forma meus ossos? da água ferrosa que corre nas veias? do fogo que a faz bombear pelo corpo no ritmo do tambor central? do ar que me inspira? De onde vêm não sei, nunca saberei. O fato é que elas me constituem en-sinam, des-tinam, desatinam. Sou seu veículo, seu canal. Se minha boca não dá conta elas transbordam em choro verso sonho delírio insânia.

Dói senti-las pulsando sob essa parede mole e viscosa que se enreda pelos poros, narina, olhos, ouvidos, membros, sexo.

Viram uma segunda pele, me protegem de sentir sem metáforas bebo delas, ouço seus sussurros em canto,

ainda que não lhes entenda o sentido de sua fala.

Ulisses às avessas

os fios que me atam são tecidos da saliva marinha desses estranhos seres sereias.

Estas palavras não passam de seus perdigotos.