Lateja 

aqui dentro

uma ausência: será

amor?

ou ânsia de ter

o mundo brotando 

num pulso?

batem as folhas 

da veneziana

vento de tempestade

gestado

no útero da calmaria

a boca voraz

deste verão antecipado

engole a primavera

queima a pele dos devaneios

pescados à sesta

exilado na estante de livros

o ciclame no vaso

derrama

suas pétalas em lágrimas

salvo do incêndio

à sombra se sonha

o que resta de cor 

e delicadeza