Ser ou não um limão...

Acordo o Tao na madruga e ele me diz: sente e aquieta para perceber: o que o mundo te apresenta e o que tu fazes diante disso?

Como ensina o senso comum, se a vida te dá um limão, você senta e chora ou faz dele limonada? Qual será a minha escolha? Como ajo e reajo aos limões que a vida me atira? 

O limão é o fato: concreto, real, incontornável. Parafraseando Drummond em “Nosso tempo”, são tão fortes os limões! Mas eu não sou limão e me revolto. Ou sou?

Não posso transformar meu limão em laranja ou morango. Mas posso diante dele me reflessentir, ou me sentipensar, como diria Galeano, e talvez mudar a mim. Por que o limão me causa tal sensação, tal emoção? Haveria outra forma de (re)agir a ele? O que me faria menos infeliz, ou quem sabe, com sorte, mais feliz: ignorar o limão? Tampar o nariz e cair de boca? Desbanalizar a limonada com um pouco de hortelã? Filosofar com sua cara azeda, a la Macbeth: chupar ou não chupar, eis o limão? Transformá-lo em bola e malabalizar com ele?

Não é no que o mundo me apresenta como faticidade, mas sim no que faço com isso é que vive minha pequena cota de liberdade e minha estreita possibilidade de transcendência.

Ah, limões, limões, eis as questões!

Labiríntico

Viver é andar por planícies e precipícios, multidões silenciosas e desertos ruidosos. Entre toques e pausas, a melodia se faz mais rica e suingada se a gente aprende a dançar com ela, no ritmo de cada pancada, respirando entre as pausas. Essa é a lição que o tambor me dá, na “gravidade das pequenas coisas”, como diz o poeta amigo Jorge Miguel Marinho. Entre pesos e levezas o passo se faz voo e a vida banal, obra de arte, arte em obra. 

Na des-aventura de se tornar aquilo que se é, com toda a dor e a alegria que isso envolve. Entre encontros e desencontros, palavras e silêncios, o segredo de uma vida boa é aprender a tornar as pedras no caminho em pedrarias do nosso bordado. Cantar o instante tornando-o significativo. Nem sempre feliz, nem sempre rico, nem sempre belo. Cada passo um ponto do bordado, cada pessoa Ariadne a nos dar o fio que medeia o caminho em direção ao centro do labirinto, onde enfim se dará o temido e esperado encontro com nós mesmos.

Quero-quero (Manoel de Barros)

"Natureza será que preparou o quero-quero para o mister de avisar? No meio-dia, se você estiver fazendo sesta completa, ele interrompe. Se está o vaqueiro armando laço por perto, em lugar despróprio, ele bronca. Se está o menino caçando inseto no brejo, ele grita naquele som arranhado que tem parte com arara. Defende-se como touro. E faz denúncias como um senador romano.

Quero-quero tem uma vida obedecida, contudo. Ele cumpre Jesus. Cada dia com sua tarefa. Tempo de comer é tempo de comer. Tempo de criar, de criar. É pássaro mais de amar que de trabalhar.

De forma que não sobra ócio ao quero-quero para arrumar o ninho. Que faz em beira de estrada, em parcas depressões de terreno, e mesmo aproveitando sulcos deixados por cascos de animal.

Gosta de aproveitar os sulcos da natureza e da vida. Assim, nesses recalques, se estabelece o quero-quero, já de oveira plena, depois de amar pelos brejos perdida e avoa doramente.

E porque muito amou e se ganhou de amar desperdiçadamente, seu lar não construiu. E vai conceber no chão limpo. No limpo das campinas. Num pedaço de trampa enluaçada. Ou num aguaçal de estrelas.

Em tempo de namoro quero-quero é boêmio. Não aprecia galho de árvore para o idílio. Só conversa no chão. No chão e no largo. Qualquer depressãozinha é cama. Nem varre o lugar para o amor. Faz que nem boliviana. Que se jogue a cama na rua na hora do prazer, para que todos vejam e todos participem. Pra que todos escutem.

Não usa o silêncio como arte.
Quero-quero no amor é desbocado. Passarinho de intimidades descobertas. Tem uma filosofia nua, de vida muito desabotoada e livre.

Depois de achado o ninho e posto o ovo porém, vira um guerreiro o quero-quero. Se escuta passo de gente se espeta em guarda. Tem parenteza com sentinela. Investe de esporão sobre os passantes. E avisa os semoventes de redores.

Disse que pula bala. Sei que ninguém o desfolha. Tem misca de carrapato em sua carne exígua. Debaixo da asa guarda esse ocarino redoleiro pra de-comer dos filhotes.

De olhos ardidos, as finas botas vermelhas, não pode ver ninguém perto do ninho, que se arrepia e enfeza, como um ferrabrás.

Passarinho de topete na nuca, esse!"
(In: Pequena história natural)

Anima e animus

"Uma das funções do devaneio é libertar-nos dos fardos da vida. Um verdadeiro instinto de devaneio é ativo na nossa anima; é esse instinto de devaneio que dá à psique a continuidade do seu repouso. A psicologia da idealização é aqui nossa única tarefa. A poética do devaneio deve dar corpo a todos os devaneios da idealização. Não basta, como costumam fazer os psicólogos, designar os devaneios de idealização como fuga para fora do real. A função do irreal encontra seu emprego sólido numa idealização bem coerente, numa vida idealizada, acalentadora no coração, que dá um dinamismo real à vida. O ideal de homem projetado pelo animus da mulher e o ideal de mulher projetado pela anima do homem são forças de união que podem superar os obstáculos da realidade. Amamos em toda idealidade, encarregando nosso parceiro de realizar a idealidade tal como a sonhamos. No segredo dos devaneios solitários animam-se, assim, não sombras, mas clarões que iluminam a aurora de um amor." (Bachelard, A poética do devaneio, p. 70)

Imagem: Jose Ramon Diez Rebanal, Centauro y ninfa

Beira-mar novo

Riacho de areia, este clássico popular do Vale do Jequitinhonha resgatado pelo saudoso Dércio Marques, é uma canção que me arrebatou desde a primeira vez que a ouvi, num show em algum Sesc da vida, há muitos e muitos anos... Tantos que nem me lembro direito as circunstâncias, tempo, espaço, companhias... É como se tivesse nascido com ela no peito...
Ela já me acompanhou em momentos de angústia, saudade, melancolia, desespero... Também de alegria, amor, beleza, entrega... Me ajudou a voltar a ser rio quando perigava virar pedra... Seguiu comigo no caminho de me tornar canoa... Continua me acompanhando nas travessias à terceira margem, em direção ao grande Mar, La Mar... Pra onde um dia retornarei.
"Vou descendo rio abaixo
Numa coisinha de nada
Ô beira-mar, adeus dona
Adeus riacho de areia"

Riacho de Areia-Beira-Mar, por Dércio Marques (Sr Brasil - 05/04/2012)

Tenho em mim
o tempo
da flor de pedra

A carne que me forma
a pétala que me desabrocha
o pólen que me fecunda
sonham seus mares nas águas
turquesas

Emimesmados titicacas
medusam,
sinto a pulsação de riachos
sob a pele espelhada

Poema e bordado: Tamara Castro, 2015

Represei sóis e luas com medo de entornar sentidos e pender de vez a balança dos secos e molhados.
Busquei me entorpecer de burburinho diário, tarefas monótonas, ações pulsantes, palavras e cantos pra não ouvir o silêncio grito que desce na distância tecelã de desacontecidos.
Desatar nós dói, na tarde que cai dói mais. Da pele crua difícil se arranca a lembrança. E ao contrário do que deveria, não, não podia. Pra silenciar a mudez da carne, tão quente, tão fria.
Sem planos, promessas, palavras ou presentes. O que anseio também não sei, se compõe em outro tempo-espaço, em um lá, nos campos de névoa e esquecimento.
Sei, sinto, o que preciso é impreciso, vaga no pulso inconstante, nas marés que me navegam.
Sei, sinto, me buscar é preciso e pra isso bússolas são imprecisas.
O rumo no breu sem lua se traça em silêncio por dentro. Meu trabalho é calar e ouvir.

(Tamara Castro, 2017)


Bordado: Enchanting Embroidery - girl on bike by the Sea

"Aqui o caminho se divide
como nas encruzilhadas dos andantes
onde cavalo e cavaleiro paravam
e depois de muito meditar
largavam o passo
escolhendo um horizonte prodigioso.
E hoje existe ainda a procura daquilo
que não pode ser encontrado?
A procura pelo mistério da procura?
As coisas vão ficando simples
à medida que caminhamos para a morte.
E o sonho, meu companheiro de mágoas,
amarelo como um campo de mostarda em abril,
está aberto."
(Neide Archanjo. Quixote, tango e foxtrote.)

Soneto de Eurydice (Sophia de Mello)

Eurydice perdida que no cheiro
E nas vozes do mar procura Orpheu:
Ausência que povoa terra e céu
E cobre de silêncio o mundo inteiro.

Assim bebi manhãs de nevoeiro
E deixei de estar viva e de ser eu
Em procura de um rosto que era o meu
O meu rosto secreto e verdadeiro.

Porém nem nas marés, nem na miragem
Eu te encontrei. Erguia-se somente
O rosto liso e puro da paisagem.

E devagar tornei-me transparente
Como morte nascida à tua imagem
E no mundo perdida esterilmente.

Filha de siri...

Nani-siri com uns 3 aninhos. Tínhamos acabado de chegar a Paraty e ela doida pra ir à praia. O dia estava chuvoso e ficamos na preguiça conversando na praça da Matriz, esperando o sol dar as caras. E a Nani, "vamo pa paia, paia, paia, paia...". A gente, "calma, filha, já já vamos..." Passa o tempo e ela não desiste, "paia, paia, paia"... Até que, sem mais, encara uma poça no meio da rua e... tchibum!!!

No caminho

Questionar esse "vencedorismo", pensamento nefasto que nos é impingido desde o berço (ou talvez desde o útero), é, pra muitos, coisa de louco. Mas como diz a canção, "mais louco é quem me diz / e não é feliz". E ser feliz também não é homogêneo, válido pra todos. O que me faz feliz não te faz feliz. A gente vai construindo nossos valores de bem e mal, nossas metas e motes ao longo da travessia. Alguns ficam, fiando o caminho labiríntico. Outros se transformam, se libertam, nos libertam, viram pássaro, saudade, ou pedra, arrependimento, mágoa... Prefiro pensar assim, no caminho, como os peripatéticos. Se a gente carrega coisa demais nos ombros, deixa de ciganar, endurece e emburguesa.
Meu fio de ariadne quem me dá é minha memória menina que me contou meu pai. Quando eu era bem pequena, ele me fez a pergunta inevitável: o que você quer ser quando crescer. E, dizia ele, eu respondi, de imediato: quero ser feliz. É, pai, não é nada fácil. Ser feliz hoje é bem menos - ou bem mais? - que era quando eu tinha 20 anos... Sigo no caminho.

Canção que me lembra a infância... A voz da minha mãe atualizando raízes vindas de longe, d'além mar... Estranhas palavras nos formam.

Metafísica tupi

"A sagrada missão da morte

Uma vida decompõe-se
quando ela dá lugar a um novo momento de si mesma.
A essa gloriosa transformação

dá-se o nome de ‘morte’.

No entanto, essa palavra está repleta de medo e desinformação.
Grande parte da humanidade
Confunde morte com aniquilação,

quando na verdade ela é a Deusa da passagem,

do desagrupamento da matéria
tecida de sonhos e crenças.

É o momento em que a natureza interna do ser
se refaz, indo preparar-se para novas possibilidades.

Cada ser encantado, cada elemental
que constitui o corpo físico
retorna à sua natureza.

O que é da terra retorna à terra.

O que é da água retorna à água.
O que é do ar retorna ao ar.
O que é do fogo retorna ao fogo.

No entanto, a consciência que se utilizou das vestes

corporais
que os seres da natureza teceram,

muitas vezes está repleta de memórias, crenças, hábitos
difíceis de serem libertos
para que ela retorne à sua verdadeira essência luminosa.

É por isso que urge estudar, compreender
e integrar a natureza ancestral do ser,

e viver de acordo com sua luz."

(Kaká Werá, O trovão e o vento)